dotcom

es ist nachmittag. halb vier, ich brenne eine dvd nach der anderen und hoffe, dass last.fm etwas blutiges spielt. bin alleine hier und es passieren männer mit gereinigten hemden das büro, in lange plastikhüllen gepackt, ich hätte auch darauf kommen sollen, einen cleaning store aufzumachen.
oh, disc wants to eject. i let it eject. hello.
auf dem nachhauseweg werde ich mir endgültig eine verdammte platinblonde perücke kaufen. ficken könnt ihr euch. wirklich. ich mag nicht länger. ich werde jeden tag älter. ich werde jeden tag selbstreflexiver (?) und werde es mir darum in zukunft nicht mehr erlauben können, wildfremden menschen zu sagen, dass ich in sie verliebt bin. das tut man nicht. man schreibt auch keinen männern telefonnummern quer über ihre körperteile, das tut man nicht. auch nummer in hand drücken. alles schon praktiziert und gespürt, fuck paragliding!
ok, athlete, wires. das ist nett von last.fm.
wieso gehen männer transformers schauen oder ins "training" (was versuchst du zu verstecken? deine unfähigkeit, mich zum lachen zu bringen?) anstelle einer besichtigung der hardbrücke by night? sind meine ansprüche so vermessen? hoch? schräg? unangebracht? ich weiss nicht ob ich sex will, liebe, ich weiss nicht was ich will, aber ich will sehen, dass du nicht tot bist. dass du weisst, wo man briefmarken kauft. wie man cds brennt. wie man anruft und fragt: "wie geht's?". ich will wissen, dass du weisst, dass du mich anfassen darfst. am paradeplatz.
fuck paragliding.

und nach albisrieden: wann geht der flieger?